Domingo

É domingo. A canção das dez chega pela varanda do pequeno apartamento.

Folheio as páginas do livro enquanto o sol entra gradualmente pela sala, esquentando o que restou da noite sem chuva.

Escuto a canção das dez, que esquenta tanto quanto o sol. Não sei cantar, assobio

Recosto no sofá, já sem ler. Fecho os olhos e sinto o calor do sol que ilumina a sala como um holofote que surge por detrás das grades da varada.

A canção das dez entra pelo apartamento, preenchendo cada quarto, entrando pelas frestas das portas, pela cozinha com seus pratos do jantar de ontem sobre a pia, esquentando o que sobrou do café na chaleira sobre o fogão.

Penso em viajar. Penso no mar.

Estou confortável comigo mesmo, olhando o mundo inteiro da varanda, respirando a canção das dez.

Ela se vai de fininho, sem se perceber.

Volto a ler, e penso em escrever.